O mundo é pequeno e tem uma vertente que desemboca em Santos. Este era o mote de uma crônica sobre coincidências e conectividade entre pessoas que tinham visitado a China a negócios, moravam em lugares diferentes do Brasil, porém eram de Santos e que se encontraram, casualmente graças a mim, numa agradável e ensolarada tarde de sexta, no restaurante Armazém 29, à Rua Pindorama – nome que satiricamente associei ao lugar em que se pendura a conta.
De costas para o mundo e absorto em mim mesmo, de repente voltei à realidade, quando uma pedinte aproximou-se por conta de uns trocados. A tarde ensolarada apagou-se de súbito cedendo lugar ao cenário noturno da Paulista. O relógio digital do Conjunto Nacional marcava 22:07. Parado em frente ao “CacaDonald’s”, para usar o Wi-Fi do estabelecimento, premia meu iPod qual faca empunhada frente à iminente ameaça de um ataque. A ciclovia estava semivazia – circulava apenas um suspeito ciclista, capuz do casaco a cobrir desnecessariamente a cabeça, já que o clima estava agradável e não havia nenhum indício de que fosse esfriar. 
A pedinte se foi, veio um outro e meu pulso firmemente entranhou o aparelho à minha mão. Neguei a esmola e baixei a cabeça para seguir escrevendo quando uma bicicleta passou, um dos dois indivíduos encapuzados tentou pegar o aparelho de minha mão, porém devido à sua espessura fina e o prévio treinamento momentos atrás, o roubo foi em vão. Assim como foi em vão o desejo de perseguir a bicicleta que sinicamente era pedalada com tranquilidade, como se nada tivesse ocorrido. E em vão a bílis ferveu qual raiva instigante a romper um crânio caso houvesse ou percebesse uma pedra à vista. Pronto o instinto de assolar o inimigo se desfez, pois um aparelho não vale uma vida. Olhei para os lados, percebi que demais transeuntes acompanhavam o ocorrido, desviei o olhar dos deles, e desci a Rua Augusta, a caminho de casa. E assim despedi-me do assunto sobre o qual pretendia escrever, que tomou um outro rumo, por conta de dura trombada frontal com a realidade brasileira – realidade da qual me desacostumara, visto que levava quase dois anos sem voltar ao país.
Um pouco antes de entrar na Augusta, passei por um rapaz que vendia pizza a um grupo de enlaricados. O prefeito de São Paulo não só importou ciclovias de Amsterdã, mas um pulmão de maconheiros também. E junto com eles, uma nova maneira de se ganhar dinheiro: vendedor ambulante de pizza para os puxadores de fumo do centro da cidade.
Vira o mesmo tipo oferecendo a queridinha redonda, que os paulistas apregoam como a melhor do mundo, aos esqueitistas e frequentadores da reabilitada Praça Roosevelt, quando passara por ali para visitar uma querida amiga, cujo apartamento dista apenas um andar do qual morara o escritor Ignacio de Loyola Brandão, décadas atrás. Parei por um momento à porta do edifício revendo memórias da época de quando estudava no colégio Caetano de Campos, que fica do outro lado da praça, no começo dos anos noventa. A padaria que havia ao lado, assim como a doceria Vendôme, não passavam de doces lembranças que ecoavam qual flauta a tocar Prélude À Près-Midi D’un Faune, de Debussy, e pousavam num suave beijo sobre a testa. Beijos e amassos que troquei no escurinho da sala do Cine Biju. As tardes solitárias que passava, sempre acompanhado de um livro, a vagar por aquelas ruas do bairro. Adiei a visita à minha amiga e sua família, voltei para a calçada e saí trombando com as escamas do tempo de meu ser, agora cinzas da memória, em direção à Nestor Pestana, buscando o caminho da biblioteca Mario de Andrade.
Logo em frente ao incinerado Teatro Cultura Artística, passei por alguém que dormia na rua que logo me chamou a atenção. Titubeei em voltar e registrar o que vira. Respirei fundo e fui em busca da informação. No chão jazia um ser a dormir abraçado ao que acreditava ser a verdade de seus sonhos. Voltei para fazer a foto por conta de sua tatuagem, em chinês, 信梦： acreditar nos sonhos.
Ele, ali, encolhido em sua posição de feto no ventre, sonhava as chances que nunca tivera ou que tivera e não soubera aproveitar. Ali estava ele a esperar um dia acordar daquela realidade.
Tarde da noite voltando para casa, descobri de onde saíam os gatunos que desmobilizavam a Paulista e seus usurários de celulares. Uma parede firme de maconheiros que se revezavam para subir da Rua Santo Antônio, no Bairro do Bixiga, para a Paulista, e demais locais da região, e trazer a troca que lhes daria um barato, ainda que saísse caro para as vítimas.
O mascote do grupo era um pitbull que recebia treinamento escalando a parede e pendurando-se num pedaço de borracha atado a uma corda. Certamente, o pobre animal era treinado para servir ao crime. São Paulo tristemente pode passar a ser chamada de Nova Amsterdã, porém totalmente marginalizada e desfigurada. Um implante malfadado de cirurgia plástica urbana.
A Lira do Mercador Chinês 