As Esquinas dos Recônditos Escombros do Ser
A noite aponta-me um 38 rente à nuca e dispara o medo que me traspassa os miolos, ricocheteia pelas entranhas do breu a lançar um grito lancinante que mancha a lua cheia de taciturno pavor. Fujo dos pardos respingos que a lua lança sobre mim. Na esquina, faíscas crepitam num intenso frenesi até que a… Leia mais As Esquinas dos Recônditos Escombros do Ser
A Lira do Mercador Chinês 